الغرباء لا أستطيع التوقف عن التفكير بهم

الغرباء لا أستطيع التوقف عن التفكير بهم

أمشي إلى بيت لحم أثناء نومي ، عبر ظلال تلالها ، وأعيد زيارة التفاعلات غير المكتملة والغرباء الذين لا أستطيع التوقف عن التفكير بهم. أرى نفس الحاجز ، نفس الجندي يتكئ على حائط. يرى المصابيح الأمامية ويمشي عبر الطريق.

تم تطهير التل لأغراض أمنية. لا يوجد حفيف جاف لأشجار الزيتون ، فقط الرياح تهب على الرمال. يلقي القمر بظلاله الطويلة ، ويتصاعد من الأسلاك الشائكة. هناك بقعة داكنة على مرفق زيه ، ندبة تحت عينه. يقلب في جواز سفري صفحة واحدة في كل مرة. يقول: "أنت من كاليفورنيا" ويخفض يديه. نحدق في الطريق وهو يمتد ثم يسقط في ظلام الوادي. أسند رأسي إلى المقعد ، ولا يزال مهرجان البيرة الطيبة يدق في أذني.

يبدأ الجندي في الغناء.

"فندق كاليفورنيا." إنه دائمًا "فندق كاليفورنيا".

يلوح لنا من خلال. تنغمس الشاحنة في الظلام متبعة المسار الضيق لمصابيحها الأمامية. في مرآة الرؤية الخلفية ، أشاهده يقف في منتصف الطريق ، وبندقيته معلقة على جسده.

أتفحص الجنود ، وأحدق في وجوههم ، وأتساءل عما إذا كنت سأتعرف عليه. انا لا.

بعد يومين ما زالت الأغنية عالقة في رأسي. أضغط عليها أثناء صنع القهوة ، بين المقابلات ، وأضع قلمي الرصاص على المنضدة. زملائي في العمل يدخنون باستمرار. أنقل مكتبي في الطابق السفلي. عندما يأتون للتحدث معي ، فإنهم يميلون إلى رؤوسهم ويبقون ذراعًا ممدودة في الردهة ، وتوازن أصابعهم مارلبورو ريد تلو الأخرى. شخص ما طبع اللافتة من برلين وعلقها فوق مكتبي. تقول: "إنك تدخل القطاع الأمريكي". يضحك الجميع.

لا أستطيع التوقف عن التفكير في الجندي الذي غنى لي. عند كل نقطة تفتيش ، أتفحص الجنود ، وأحدق في وجوههم ، وأتساءل عما إذا كنت سأتعرف عليه. انا لا.

* * *

الممر الطويل من حاجز 300 يبصقني في بيت لحم. يبيع الرجال المنتجات من مؤخرة شاحناتهم. أكياس من فاكهة الصبار والعنب وأكوام البطيخ تنقسم إلى نصفين. أنا لست في حالة مزاجية للعودة إلى المنزل.

يمتد الحاجز الفاصل بجانب المقبرة ، متجاوزًا الألواح الرخامية ذات الحلقات السوداء بالخط العربي و كوفية معلقة على حافة قبر واحد. يلقي بظلاله على الزهور البلاستيكية والصور المصفحة ، دمية دب بعيون مفقودة. الجدار لوحة جدارية من الجرافيتي السياسي. اثنا عشر أوقية من رذاذ الطلاء الأصفر يمكن أن تحكي قصة حزينة.

سقطت حصاة بالقرب من قدمي. جندي يتدلى من نافذة برج المراقبة ويلوح. يصرخ "شالوم".

إنه شاب يبتسم من خلال الظلال التي تسقط على وجهه.

"من أي بلد أنت؟" سأل.

أصرخ "أمريكاي". "Ani Amerikai."

أرسلت له قبلة وأنا أسير بعيدًا. لا اعرف لماذا. لحظة من العفوية اخترقت احتياطي.

نحن نحدق في بعضنا البعض. مخيم عايدة للاجئين مدعوم بفندق خمس نجوم. يبتعد السائحون عن طرقها الترابية الضيقة ومنازلها المتداعية. الحرارة لا تطاق. خلف مدخل المخيم مباشرة ، يوجد متجر في الزاوية يهتز بطنين الثلاجة. تبدأ رياح بعد الظهر. يغير وزنه ، ويميل أكثر خارج النافذة.

يقول: "أنا أحبك".

أمشي ببطء إلى شقتي. غروب الشمس أرجواني شاحب يتحول إلى اللون الرمادي. جالسًا على السطح ، أزيل الملصق من بيرة طيبة الفاترة ، أشاهد ازدحامًا مروريًا في الأسفل ، راعيًا مع عشرات الأغنام يغلقون الطريق. قال من برج يطل على الأسفل: "أنا أحبك". أرسلت له قبلة وأنا أسير بعيدًا. لحظة من العفوية اخترقت احتياطي.

* * *

في الحافلة المتجهة إلى إيلات ، كان جندي ممددًا عند قدمي. لا توجد مقاعد. ينحني في الممر وذراعه مطوية خلف رأسه ويده مستندة على رقبته. هو يقرأ حاصد الشعير، ضغطت قدمه بقوة على يدي. لقد أدركني وهو أحدق فيه ، مبتسمًا وهو يقلب الصفحة. غفوت ، أتدحرج على كتف المرأة المجاورة لي ، مغلفًا برائحة كريم الليل من بوند ورأسها ضد رأسها.

إنها الرابعة فجرا عندما تدخل الحافلة في ساحة الحصى. ذهب الجندي. الكتاب يجلس بجانب قدمي.

أنا أعبر إلى مصر. لا يزال الوقت مبكرا للحافلة المتجهة إلى دهب. سائقي سيارات الأجرة يحتشدون حولي. دفع أحدهم كوبًا من الشاي في يدي. أفكر في الجنود ، تلك اللقطات الغريبة التي لن تفارقني أبدًا. لقد استولوا على ثقافتي. "فندق كاليفورنيا" له لكنة إسرائيلية. حاصد الشعير هي ضغط حذاء الجندي.

لكني كنت أتمنى لو قلت لهم كل شيء. أتمنى لو جعلت قصصهم قصتي.

لا أملك مئات الجنيهات المصرية التي يريدها سائق التاكسي. أقول له إنني سأنتظر الحافلة. يوجد جدار منخفض يمتد على طول الطريق ولا يؤدي إلى أي مكان على وجه الخصوص. أفكر في الجندي وأتساءل من أين هو ولماذا ترك الكتاب. أقلب الصفحات بحثًا عن ملاحظة. لا يوجد. تم وضع خط تحت الجملة الأخيرة فقط في الصفحة 214. "لا تخبر أي شخص بأي شيء. إذا قمت بذلك ، فستبدأ في افتقاد الجميع ".

لا أشعر بالراحة. الشمس تشرق. غلاف الكتاب ممزق. أفكر في كل الغرباء العابرين ، كل تلك اللحظات العابرة. لم أقل شيئًا لأحد أبدًا ، وأبقيت بطاقاتي مضغوطة بشدة على صدري. ما زلت أفتقد الجميع. أفتقد الأشياء التي كان من الممكن أن نقولها ، والقصص التي لم أسمعها من قبل وتلك التي لم أخبرها مطلقًا.

غريزيًا ، اتبعت تحذير سالينجر إلى الحنين إلى الماضي ، العاطفي بشكل مفرط ، أولئك الذين يفتقدون الأشياء التي لم تكن أبدًا.

لكني كنت أتمنى لو قلت لهم كل شيء. أتمنى لو جعلت قصصهم قصتي. وبعد ذلك لن أضطر إلى التقليب والالتفاف ، وإعادة زيارة كل تفاعل ، وعبور الصحاري أثناء نومي ، وأتساءل لماذا كانت حياتنا متشابكة.

إن الجهل هو ما يؤرقني. في كل مرة.


شاهد الفيديو: الجزء الثاني ليلة امتحان علم النفس سؤال وإجابة 2020